Non ho scelto questo misto di piscio e cemento di asfalto lodigiano dove lavoro.
Non ho scelto l'Italia. Ma solo di lasciare l'Uzbekistan.
Non ho scelto di lasciarlo di notte. Senza salutare la madre che non ho scelto.
Senza ridare a mio padre uno dei mille schiaffi che ha dato a me.
Senza che potessi scegliere.
Non ho scelto i clienti. Mi piaccio, costo, e almeno posso non scegliere quelli che menano e non pagano.
Non ho scelto il protettore. O meglio, mi sembrava di aver scelto chi finalmente mi proteggesse. Dal destino segnato, dall'assenza di prospettive e di luci. Mi ha dato moltissima luce: una per ogni abbagliante che sfanala e fa cenno di salire.
Non ho scelto l'Italia. L'ho proprio sognata. Nei giorni sembrava meno sporca, meno maschia, meno dura, meno cara, più ricca, più profumata dell'asfalto di Cerro Lambro, più alla mia portata delle torri di Gavazzano.
Non ho scelto che tu ti fermassi per strada davanti a me.
Che tu scendessi dalla macchina anzichè chiedermi di salire.
Non ho scelto che tu mi proponessi di andare via, anzichè implorarmi di ...venire.
Che tu mi dessi un fazzoletto di carta anzichè un biglietto da 20 euro.
Che mi chiedessi come sto, anzichè ordinarmi come mettermi.
Che tu fossi dono come me e sapessi commuovere e commuoverti.
Anzichè essere uomo, capace solo di muoversi e muovermi.
Che tu mi aiutassi a cercare una Via, che lasciasse la strada.
Anzichè indicarmi il pezzo di strada che arrestasse la mia Via.
Mi cade una ciocca di capelli sulla fronte.
Passa un ambulante e compro una molletta, è brutta. Ma l'ho scelta io!!!
(Testimonianza di una ragazza liberata dalla schiavitù della strada.)
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